一段跨越信仰与立场的师生之爱，在革命与审判中缓缓展开

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Summary：在19世纪末的革命暗流中，曾是师生的卢卡斯·巴尔萨克与阿尔瓦·洛伦兹，于审判席上重逢。一个是以命燃烧信仰的青年烈士，一个是被体制捆缚的理性审判者。他们在理想与体制、爱与牺牲之间反复拉扯，终究未能改写命运。卢卡斯赴死，阿尔瓦陪葬，唯余一纸情书与一抔灰烬，在雪中无声诉说那场无法言说的爱。

*献给一位曾一人试图阻止战争的人。

To the man who tried,alone.

——约翰·乔治·埃尔塞（Johann Georg Elser）

1

雪落得很密，街道两侧静得像凝固的画。卢卡斯·巴尔萨克被押送进特别‎‎军‍‎‌‍‌事‌‍法庭，手腕还缠着未结的绷带，破碎的黑袍上凝着血迹。他没有低头，脚步沉稳，像一个走进课堂的学生，而非死刑的候选人。

三日前的爆炸未遂案，巴黎政务厅震动。炸弹安置精密，原应一击即中，却因为几名误入现场的工人子弟，错过了引爆时机。孩子们惊慌地跑过金属管线下方时，是卢卡斯冲进废墟，把他们一个个抱了出来。火光就在身后亮起，他没有转身，直到最后一个孩子被推离，他才被冲击波掀倒在地，昏迷。

他是被军警从废墟里拖出来的，血迹与灰烬糊满脸。当局不在乎他是否救人。他的身份早已被记录、锁定、标签化——“典型极端分子”、“地下革命组织骨干”、“社会秩序的煽动者”。

他的卷宗被层层送上，在第一页的右上角，手写着：

卢卡斯·巴尔萨克，男，23岁。

学籍：莱顿大学·物理学专业。

主审官：阿尔瓦·洛伦兹

阿尔瓦翻到这页时，手指停顿在那串熟悉的字上。他不是第一次看到这个名字。只是第一次，这个名字的命运，要由他亲手决定。

2

很久以前，卢卡斯也曾是那个会扑进他怀里喊老师的孩子。他母亲出身显赫，谈吐优雅，家族在贵族圈中极负声望，却在年少时选择嫁给了寒门出身、性情粗砺的赫尔曼·巴尔萨克。世人都说这是下嫁，她不在乎。她说：“我希望我的儿子既知道高贵，也懂得挣扎。”

那时的卢卡斯，总是爱笑。七八岁的他喜欢在阿尔瓦的书房里摆弄仪器，拉着他的手问：“老师，星星为什么会燃烧？”阿尔瓦会摸摸他的头发发，低声答：“因为它们在死前，把光都交给了世界。”

十岁那年冬天，他第一次走进阿尔瓦主持的实验室。他写公式比谁都快，演算准确，眼里有一种要将整个世界拆解重组的光。连科学院老教授都说：“这个孩子是未来，是我们那代人未竟的希望。”

可希望终究不是命运。他母亲病重时，赫尔曼仍每日赴宴、议事，从不归家。卢卡斯独自守在床边，亲眼看着那个为他遮风挡雨的女人，一点点沉入黑暗。葬礼那天，他没掉一滴泪。站在墓前的那个少年，眼中是一种阿尔瓦从未见过的沉寂与决绝。

他变了。他不再来实验室，而是出现在街头工厂和夜校之间，阅读《国际工人协会公报》，朗诵巴黎公社的演讲笔记。他开始讲课，自己刻版、印刷、张贴传单。他的第一篇文章署名“L”，题目是《所有人团结起来》。那不是某个组织给他的代号，而是他自己的誓言。

阿尔瓦找到他，“卢卡斯，停手吧。你若真要改变世界，就别用火药去摧毁它——用你的笔，你的头脑，那才是你最锋利的武器。”

卢卡斯却平静回道：“可你忘了，老师，你说的那些笔和头脑，是被这个世界钝死的。那是你们那一代人亲手放弃的理想。”

最后一次争执，是在夜校被查封之后。教师被捕，学童受审。卢卡斯一言未辩，自愿站出。他对警察说：“我是主谋，放过他们。”

雨很大，哗哗落在锈蚀的铁门上，像钉子敲打旧钟。阿尔瓦站在看守所门槛边，衣角已湿，雨水顺着檐角滴落，淌过阿尔瓦的鞋尖。他站在牢门之外，声音几乎要被风吞掉：“真的没有别的路了吗？”

卢卡斯缓缓抬头，目光穿过铁栏，落在他身上。那眼神不像一个青年，倒像一个烧尽的火堆里最后一缕炭光：“没有了。”

他说得平静，却每一个字都像硝石落进水里：“这个世界已经烂透了。我试过去相信学校、相信书本、相信和平演说，我甚至试过相信你。但他们只会用权力堵住耳朵，用钱堵住呼吸。”

他轻笑一声，像是讽刺，又像是悲悯：“我想救它，老师。可救这个世界只有这一条路。不是我选了火药，是他们把别的路都炸光了。”

3

而现实里，一页卷宗啪地翻过，墨迹未干，审讯笔正停在他的手指之间——现在是共和国第七审讯厅，时间是清晨九点一刻。

卢卡斯被带进来了，他左肩上的破洞还渗着干涸的血迹，铁链锁得极紧。他低着头，一步步走得很慢，没有挣扎，也没有屈从。直到他抬头，看见那张熟悉的脸，一瞬间，他的步伐停了。

阿尔瓦·洛伦兹坐在桌后，穿着审判官制服，袖口叠得整齐，发丝梳得一丝不乱。他的指尖正压在卷宗边缘，眼神低垂，仿佛只是一个普通的记录者，不是曾教他写下第一个麦克斯韦方程的人。

沉默在两人之间拉扯了一秒，或许更久，卢卡斯笑了，他看着阿尔瓦，轻声道：“老师，好久不见。我父亲做梦都想让我变成你，现在他终于如愿了，我真的跟你面对面了。”

他站在台下，姿态像个旁观者，不像被审判的犯人。

阿尔瓦没有抬头。他看着桌上的笔录，墨迹洇进纸纤维，像一滴血悄然扩散。他的手很稳，但骨节微微发白。

可卢卡斯却不肯放过他，“不过他死了。”卢卡斯缓缓说，语气轻飘飘的，“但你还活着，你现在可以继续维护他未完成的秩序。”

那一瞬间，阿尔瓦终于抬起眼。他看见卢卡斯站在铁镣之中，背脊却依旧挺直，眼神清澈而尖锐，像是从火焰中走出来的人。他张了张口，终究没有说话，只将笔移到左边，落款处一字一句地写下：确认被告身份，记录入卷。

铁笔划破纸面的一瞬，阿尔瓦听见自己心跳漏了一拍，耳边是钟表秒针轻微的“嗒”声，是卢卡斯脚链擦过石板地的回响。

审讯继续，但他已听不见任何一句问答，只觉得自己被困在一场静默的风暴中央，动弹不得。他只能机械地翻动卷宗、记录、签名，仿佛自己真的是个无动于衷的审判者。

直到庭审结束，法警宣读完流程，他才起身，向旁人点头示意，步履平稳地走出大厅，门在他身后缓缓阖上，将所有目光与议论隔绝在厚重木板之外。他沿着石阶拾级而下，一步也没有停顿，没有人注意到，他的手一直插在兜里，而指尖却始终在不自觉地颤抖。

4

夜已深，壁炉的火光将房间映得忽明忽暗，墙上的钟声敲过十下，又归于寂静。

阿尔瓦脱下外衣，缓缓坐在书房一隅。他将那本相册从书架顶层取下，封面布满了岁月留下的灰尘。他没有急着翻开，只是手掌贴着那层尘土，像是隔着整整一个时代，在抚摸一段已然腐朽的旧梦。

相册终于在指间打开，卡纸泛黄，边角轻微卷起。那张合影安静地躺在第一页中央。

那是卢卡斯十岁那年的冬天，拍摄于庄园的后廊。照片上的孩子笑得肆意，一只手拽着母亲的围裙，一只手高高举着他那年冬天最爱的雪橇模型。身旁的女人神情温柔，眼神坚定，仿佛她那一刻看到的是未来某种明亮的光。

阿尔瓦静静看了很久。良久，他低声自语，嗓音微哑，如夜里落雪的第一声：“你母亲那年问我——你长大会成什么样。”

他指腹轻轻扫过照片上那双清亮的眼睛，像是想把那笑容留下，又怕触碰太重会将它毁掉，”我说你也许会是改变世界的人。”

窗外雪落无声，连风都不愿惊扰这间屋子的沉思，阿尔瓦缓缓阖上相册，闭了闭眼睛，眼角有一瞬轻微的颤动。他坐直身子，手掌在膝上收紧，却依然克制不让任何情绪溢出太多。

“我没说的是……”他的嗓音低得几乎听不见，“也许他会先被这个世界毁掉。”

那一刻，炉火忽地一闪，仿佛回应了这句来自深冬的预言。

高窗之外，冬雪翻卷而下，将整座巴黎埋在一场没有硝烟的冷寂中。

5

第二天，卢卡斯·巴尔萨克被戴着手铐，再次在两名军警的押送下踏入审讯席。他没有挣扎，没有低头，只在踏入堂口的那一瞬微微扬起下颌，如同在审视这片腐朽世界最后的剧场。

他身上的衣物早已沾满烟灰与血痕，曾被火焰舔舐的边角还带着焦黑。可那双眼仍然清亮得几乎刺人。

审判席上，阿尔瓦·洛伦兹抬起头，目光再次触及到他那一刻，仿佛时光倒流至十多年前，那个午后，卢卡斯曾笑着拿着粉笔在实验室黑板上演算公式，而如今这个少年被按在审判台前，成了共和国要杀给世界看的人。

阿尔瓦的声音平稳，语调一如多年前的课堂点名：“卢卡斯·巴尔萨克，你可否承认煽动暴动、袭击军务设施？”

卢卡斯没有立刻答话。他看着阿尔瓦，眉梢微挑，“你真相信你现在是在执行正义吗？”

阿尔瓦的手指顿了顿。两人之间沉默片刻，像是回声都无法回荡的静场，压抑得令人透不过气。阿尔瓦的嗓音低沉，语气如同数理推理般理性：“这不是你非死不可的战役，卢卡斯。”

仿佛他还在努力寻找那个曾经愿意聆听、愿意求解的少年。

但卢卡斯只是轻轻一笑。那笑容里没有锋利，只有悲哀，他早已知道阿尔瓦会这么说。：“那你是希望我留在这世上当个顺民？还是跪着死在你面前？”

他直视着阿尔瓦，眼神里没有一丝动摇。那些曾经在学术论文中流淌的热望，如今尽数化作燃烧中的铁意。他站得笔直，仿佛每一句话都是宣判，也都是告别：“你曾站在讲台上，说过人类必将走向光明。可你现在站在哪儿？你坐在这里，为这一切光明的反面写下审判书。”

阿尔瓦没有说话。他望着面前翻开的卷宗，眼前的字句忽然模糊起来，仿佛为卢卡斯的话语所击碎。

卢卡斯没有等回应，他知道不会有。他只是继续说着，不带情绪，不需情绪：“老师，我没有背叛你的世界，是你的世界先背叛了我们。”

阿尔瓦缓缓合上卷宗，低下头，他没办法告诉卢卡斯——他一直都在害怕，怕那少年真的会死，怕他再也听不到那个声音说：“老师，我有一个问题。”

更怕的，是他终究不能否认——那个曾被他寄予厚望的少年，竟然走上了他不敢走的那条路。

6

是夜，阿尔瓦披着一件灰呢外套，手里握着一盏旧式油灯，穿过法院的地下通道。地砖上有水渍，金属灯罩随脚步微晃，投出一圈一圈淡黄的光晕，在他脚边如波涛层层荡开。

守卫见他走来，神色一愣，“洛伦兹先生，这里不在您的职责范围内。”那人下意识地站直，语气带着迟疑。

阿尔瓦停在原地，灯光将他的影子拉得很长。他语气很轻，却无法拒绝：“今晚，我不是法官，我只是想和他说说话。”

守卫看了他一眼，没有再问，默默退后，把那道沉重的铁门推开。牢房里很暗，潮湿的石墙、垫着稻草的硬床、一盏快要熄灭的灯芯，卢卡斯蜷在床角，本在闭目假寐。听见脚步声，他睁开眼，翻身坐起。他看见阿尔瓦站在门口，手里的灯火将他的脸映得比平时更苍白，两人四目相对，沉默许久。

阿尔瓦将灯放在门边的小桌上，站在格栅外，他率先打破沉默：“我只是想听你说话。”

“你来得太晚了。你要是早点来，兴许还能劝我回去写论文。”他眼中带着一丝笑意，却凉得像雨后铁栏的水珠。

阿尔瓦轻声道：“我不后悔教过你。”

“但你后悔我学得太好，对吧？我记得你以前说过，‘思维一旦拥有穿透力，就永远回不去了。’”

他抬头看阿尔瓦，语气一转：“那你为什么回去了？”

阿尔瓦沉默了一会。他没有立刻反驳，也没有解释。他的眼神在铁栏之内缓缓游移，落在卢卡斯缠着纱布的手腕上:“他们……还动你了？”

卢卡斯“嗤”地一笑，“这叫‘规程内的询问’，不是你签的吗？”

空气短暂凝滞。阿尔瓦喉头轻动，想说什么，却终究只是低声问：“疼吗？”

卢卡斯挑眉看他，仿佛听见了某种不合身份的问句。他缓缓靠近铁栏，低声道：“你怕我死了？”

阿尔瓦没有回答。

灯火在他们之间晃动，影子交叠又被格栅切碎。卢卡斯的目光却一瞬不瞬地落在阿尔瓦脸上，像要看穿这个曾被他当作光的人的一切破绽。他终于低声说：“我早就知道了，老师——二十年前你在荷兰，也曾参与一场被镇压的叛乱。”

他语气平静，像在陈述一个早已确认的事实：“那时候你年纪轻轻，讲自由、讲平等，印传单，写文章，被捕又放出来……我查过档案，没错，是你。”

阿尔瓦微微一震，眼神却依旧沉默如石，只是指尖在灯光下颤了一下。

卢卡斯看着他，笑得很淡，“你不是不知道如何与这个世界决裂。你只是后来学会了怎么闭嘴，怎么活下来。”

阿尔瓦忽然抬起头，眼神里有一瞬的不稳。他没有后退，但也没有回应。他只是安静地看着那个在阴影中站着的人，那个用尽全部的冷静、愤怒与信念对抗世界的人。

牢房的灯火终于灭了，空气冷得像水。远处传来卫兵换岗的脚步声。阿尔瓦缓缓拾起那盏已灭的灯，将它挂回钩上。他走前没有再说一句话。但离开前，他悄悄把自己的围巾搭在了牢门栅栏上。

卢卡斯没有接，只在他背影消失之后，沉默地把那块围巾握在手里。

7

远处的蹄声破开夜色，一名骑兵披着风雪疾驰而来，黑色军衣已被雪浸透，裹着一身寒意停在共和国司法所门前。他没下马，只自鞍侧抽出一卷红封火漆的文书，递给门前守卫，卷轴上盖着军政联合署的印章，烛光下火漆尚未干透，犹带着湿润油亮的暗红。仿佛是被新鲜血迹浸染尚未冷却。

那份命令不过寥寥一行：“此案于三日内定罪执行，以儆效尤。”

送命者未曾多言，调转马头就消失在风雪之中，留下门前雪地上一道急促的马蹄印痕。

阿尔瓦站在廊下，披着未系扣的大衣，目光缓缓落在那卷文书上。他将它展开，细细读完，又读了一遍，依旧没有说话，他只是长时间地望着那枚火漆印记，像是盯着一口深渊，也像是盯着某个旧梦的终点。

他的指尖按着纸面，一寸寸滑过那封文书，仿佛触到一颗即将爆裂的子弹。随后他转身回到办公室，手握钢笔，却迟迟落不下字，屋中安静得只剩下灯芯燃烧的声音。

他最终放下笔，从抽屉深处抽出一封早已泛黄的信。纸面边角微卷，封口仍残留着柔软的蜡迹。那是卢卡斯母亲在自己病重那年写给他的私信：“阿尔瓦，如果我不在了，请你照看这个孩子。我怕他长大以后会看不见那些真正温柔的东西。”

他的指尖摩挲着纸张，喉咙发紧。良久，他才缓缓合上信，把它放在一旁，手心覆住额头，仿佛要从乱流中抓住一点理智的边角。

他曾经以为，这一生最重的审判，是对异见者的定罪，是对体制的冷眼。可现在他明白，那些都不如此刻让他站立不稳。他脑海中浮现出那年午后的光影，那个少年在书房里认真听讲，忽然抬头问他：“老师，你说世界终将光明，那我们会等到那一天吗？”

那时候他笑着点头，说会。他说得那么坚定，以为自己信仰的是永恒不动的真理。

可他错了。

那一夜，阿尔瓦一夜未眠。他独自坐在书桌前，看着那份执行命令，又将卢卡斯的论文、信件、画着草图的稿纸一一摊在眼前。纸张上的笔迹飞扬、锋利，带着某种天才般的执拗。

他终于在心里说出那个被压抑了太久的真相：“我爱他。”

这不是‎‍‍‌‌情‌‌‎欲‍‎‎的爱，也不是诗意的爱。而是一种无法剥离的共鸣，他在卢卡斯身上，看到了那个早已死去的自己。那个在青少年时期相信进步、相信知识可以拯救人类、相信道德不是妥协而是真理的自己。他曾亲手埋葬过那个人。如今，它在卢卡斯身上被焚烧着复苏，灼得他睁不开眼。

阿尔瓦不是一见钟情，也不是被岁月慢慢温暖，他是被击中的，是卢卡斯一句句冷冽得近乎残忍的话，一次次把他从象牙塔推入人间。是他看见卢卡斯站在审判席上，仍目光清亮、毫无屈服时，忽然明白自己那份早被遗弃的信仰，竟也还残存在这人的灵魂深处。

他再也无法置身事外。不是出于怜悯，不是出于责任，而是因为——如果他死了，我将再也无法说服自己，这个世界还有什么值得相信。”

8

夜色沉沉，牢门重锁。卢卡斯还在咳，一点点从高烧中缓过来，眉间紧皱，神情疲惫，他听见铁门打开，听见熟悉的脚步，听见那道清冷而克制的声音被压得极低：“卢卡斯。”

他缓缓抬眼，喉咙嘶哑地问：“我又不是快死了，跑来干什么？”

阿尔瓦没有立即回答。他只是坐到床沿，沉默了很久：“我收到命令了，”他轻声说，“三日后行刑。”

卢卡斯眨了眨眼，眼神平静得像已经死过一回：“所以你是来告别的？”

“不是。”阿尔瓦看着他，眼神里有一层久违的脆弱，“我是来告诉你我怕了。”

卢卡斯冷笑：“你怕什么？”

“怕你死得和其他人一样，没人知道你是谁。怕我一言不发，等你走上刑场，像个懦夫一样坐在原位。”

“你该怕的更多，”卢卡斯眼神锋利，“比如你会因为通敌被审查，比如你会败坏名声，比如你——”

“我怕我爱你，却从来没有告诉你。”阿尔瓦打断了他，声音平静，却颤抖得厉害。

卢卡斯骤然噤声，牢房静得像雪覆在墙上，一切声音都变得遥远。他盯着阿尔瓦，好半晌没说话。

阿尔瓦低下头，一字一句地说道：“我曾以为，那只是我作为老师的偏爱。但不是。”

“你小时候，站在我书房里看万有引力的图谱，问我‘星星为什么燃烧’，那天我就知道了。你眼里有火，那不是对知识的贪婪，是对整个世界的欲望。”

“你十五岁的时候，在实验室白板上写出我都没解完的公式，我看着你，手里的粉笔在发抖。那不是因为激动，是因为我怕。我怕有一天你会比我走得更远，我会看不见你了。”

“你十九岁第一次带我去工人夜校，我站在门外看你讲课，灯光昏暗，你却像在发光。我那一刻想，如果有谁能改变世界，一定是你。但后来，我怕了，我开始嫉妒你能相信，我却只能存疑。”

“卢卡斯——”阿尔瓦靠近他，“你唤醒了我心里最早的信仰，也狠狠地掐断它。”

“我见过你最温柔的年纪，也见证过你最决绝的时刻。”

“我爱你——不是因为你聪明，不是因为你是我的学生，而是因为你身上有我失去的一切。”

牢房沉寂。卢卡斯缓缓垂下眼帘，他的手指抓紧了床单，过了好久，低声说：“你知道我有多恨你吗？”

“我把你当成我所有理想的起点，却眼睁睁看你坐到体制那一边，判我死刑。”

“我从来没指望过你救我——我只希望你不要亲手毁了我。”

他抬起头，眼眶发红，却没有掉泪。

“可你还是来了。带着你的理性、你的懦弱、你迟来的告白。”“你知道你有多晚吗，阿尔瓦·洛伦兹。”

阿尔瓦沉默，眼神温和又痛苦：“那你现在，还愿意再相信我一次吗？”

卢卡斯没有回答，只是一点点靠近，在那毫厘之间停顿了一下，然后终于抬起手，拉住了阿尔瓦的衣襟：“你亲我一次，我就信。”

阿尔瓦怔住了一瞬，下一秒，他扣住卢卡斯的后颈，唇落下去，像雪落进火堆，什么也不剩了。

这不是试探，也不是赎罪，是一场横跨信仰、阶级与命运的相拥。卢卡斯先是僵硬，紧接着反扣他的后背，把他死死抱住。他们二人都不信神，不信命，不信任何体制。但这一刻，他们信彼此。因为他们曾在彼此身上，看见过人世中最真实的光。

牢房内光线昏暗，火把映出两道交叠的影子。亲吻终于结束，两人额头相贴，呼吸交缠，像刚从风暴中心走出，却又一步也不肯后退。卢卡斯眼神低垂，唇角微红，喃喃道：“这个吻什么都不能改变。”

阿尔瓦轻轻闭了闭眼，似在压抑胸腔翻涌的情绪。他低声，却无比坚定地回应：“不，它改变了我。”

短短一句话，仿佛重锤落下。他缓缓直起身，恢复自己惯常的冷静，却藏不住眼底潮水般的光亮。那是理性刚崩塌后的余震，是一个压抑太久的男人，第一次要背叛自己建立的秩序：“我会去做你最不屑的事，”他说，“我会去求情。我会去跪，去请，去谈判。用你曾经最鄙夷的方式，去博一个让你多活一夜的可能。”

卢卡斯怔住了，喉头仿佛被什么堵住：“你疯了。”

阿尔瓦望着他，嘴角泛起几不可察的微笑：“是你让我疯的。”

他再次低头吻了吻卢卡斯的额角，像一个迟来的告白，又像一场即将启程的诀别。

然后他没有再多说一句废话，只转身，披上风衣，推门而出。牢门轰然合上，雪夜的冷风随之一同涌入，带着不容置疑的决心。

卢卡斯坐在床沿，看着他的背影消失在走廊尽头，许久，才低低叹了口气：“老师……”

他第一次，在无人看见的夜里，唤了一声这样轻的“老师”。

9

远处钟塔敲响十一下，回音悠长，如同哀悼提前抵达。

阿尔瓦披着风衣立在牢所后门前，指节泛白地攥紧通行文件。他动用了自己所有的资源——曾经的门生、昔日的同僚、甚至早年欠他人情的军务署员，调换了巡逻表，伪造了临时转押文书，还故意制造了一场内务错岗，只为在午夜之前，把卢卡斯从这座将人吞噬的地牢里带出来。

“没人会为你留一条路。”曾有人冷冷告诫他，“但你若执意前行，那就别怕死。”

他没答话，只低头签了字。此刻，那道厚重的铁门终于开启，锈蚀的金属发出一声缓慢而痛苦的呻吟，仿佛也意识到了即将上演的不是逃亡，而是一场将死的剧。

卢卡斯披着狱中薄袍，脸色苍白却神情沉静。他没有问怎么做到的，只在走出牢门时停了一下，仰头看了看这片下了整夜的雪。

“你确定？”他低声问。

阿尔瓦看着他，眼里藏着海一样的东西：“我不确定这个世界，但我确定你。”

他们并肩穿过积雪未清的回廊，脚步压出两行浅痕。没人说话，只有风呼啸穿过长廊的空心，像在低声念诵他们尚未来得及写下的遗言。

铁门在望，出口已现。风扑面而来，带着解脱的冷意。就在他们即将踏出门槛的那一刻哨声突起，打断夜的寂静。远处的哨兵换岗早到了一刻钟，那一双冷漠的军眼，在雪地中准确地捕捉到了卢卡斯的轮廓。

“站住——！”枪声如雷，乱响成阵。

子弹撕裂空气，火光刹那爆开，雪花被击穿。阿尔瓦扑上去，想挡住那些子弹，却被守卫重重推倒在雪地里，后脑磕在铁栏，雪瞬间染红。

卢卡斯回头看了一眼，那一眼没有愤怒、没有惊慌，甚至连悲伤都没有，只剩下某种了悟后的平静。他缓缓举起双手，向哨兵投降。

风雪中，他站得笔直，像一具烈焰焚尽后仍未倒塌的骨架，所有的光都落在他身上，他站在一场失控的逃亡尽头，站在这个世界的冰冷注视之下，不肯低头。

10

处刑前夜。

共和国审讯所地牢深处，火把闪烁不定，映出铁门后浓重的阴影。阿尔瓦手中紧握一纸特殊会见许可。他在政务厅副署长办公室外等了整整三个小时，面不改色、低声陈情——不是为上诉，而只是为这一夜的通行权。

“共和国还需要您。”副署长拍着他的肩，递上公文时这样说，“您必须清白。”

“清白”——是官方对他的判词，也是最后一次警告。

他们不会让他一起陪葬。他没有污点，没有叛意，是共和国的技术顾问，是一个可以用来掩盖系统裂缝的完美工具人。

他知道这一切。可当那扇门打开，铁铸地锁哐啷作响，他迈进去的那一刻，却已不是一个“清白”的人。

牢房里，卢卡斯靠坐在墙边，唇角凝着血，额发被冷汗浸湿，眉眼却依然清醒。听到脚步，他抬眼看他，目光静止了一瞬，“你来了。”

阿尔瓦不答，只是走上前，在他面前跪下，双手捧起那只冰冷的手，那只曾在他实验室里翻过书本、握过笔、调过仪器的手，如今已被铁链勒出一道道紫痕。

他的额头缓缓贴上那只手背，声音低得几乎听不清：“你为什么不走？”

卢卡斯勾起唇角，竟然笑了：“我舍不得你陪我死。”

然后他顿了顿，轻声问：“你是来送我最后一程的？”

阿尔瓦没有回答。

卢卡斯看着他，沉默半晌，忽然猛地起身，一把扣住阿尔瓦的后颈，动作粗暴得像是一场袭击，几乎将他整个人都扯了过去，“你该留下你的理性、你的清白、你的讲坛……你不该为我来这里。”卢卡斯低喃喃道

然后他一把扣住阿尔瓦的后颈吻了上去，动作粗暴得像是一场袭击，那不像一个吻。更像一场充满撕咬与惩罚的冲撞，带着血腥味、带着愤怒，也带着某种近乎绝望的哀求。卢卡斯像是要把所有未曾出口的质问、痛楚与热爱都碾碎在他嘴里。他咬得极狠，几乎想将那片刻的温柔也连根撕裂。

阿尔瓦没有退。他甚至反手扣住了卢卡斯的后腰，将自己整个压进这个吻里，像是在把彼此推进深渊，也像是在最后一次相信彼此。他们呼吸紊乱，牙齿磕在一起，嘴唇被磨破，血的腥味与呼吸交缠在一处，像火焰在胸腔中炸裂。

这个吻太长，长到像把一生都压缩进了这一瞬间。也太短，短到一松手就会消失。阿尔瓦一动不动地承受着，仿佛要把自己活生生地交出去。

终于，卢卡斯松开他，额头贴着他的额头，气息凌乱，声音低哑：

“活着。”

“老师，你必须活着。”

他轻声说完，眼神慢慢收紧，像是在一点点关上心门，把自己推向命运的尽头。

再没有多余言语。

这一吻，是火，是刀，是雪夜中最后一把烈酒，一饮而尽，不容回头。

他即将离开时，卢卡斯忽然握住了他的手腕。

指尖冰凉，却透着一种极其隐秘的坚定。他没有看阿尔瓦，只是在那一刻，悄悄将一张折好的纸塞进他的袖口，动作轻得像怕惊动命运。

“等你也自由的时候，”他低声说，“再来找我。”

阿尔瓦怔住，低头看着他，却没有问这句话的含义。他明白。那不是邀约，而是遗言，是一个注定不会兑现的诺言。

牢门外传来守卫催促的脚步声:“该走了，洛伦兹先生。”

阿尔瓦着卢卡斯的脸，像要用尽此生记住那双眼睛的形状——伤痕、倔强、血迹未干，却仍亮得惊人。

然后他缓缓点头，转身离开，步伐沉稳得近乎冷漠，仿佛那只是一次普通的告别。

卢卡斯也没有再出声，只在牢门关上的前一刻，目光追着他远去的背影，久久未动。

那是他们最后一次见面。在那个注定要分离的夜晚，他没有说“我爱你”。但他把余生里最后一封信，藏进了对方的袖口。

11

行刑那天，风如刀割，军车轧雪的低响缓慢地向郊外驶去。

卢卡斯拒绝了蒙眼、告解与赦免。他脖颈上围着母亲留下的旧围巾，走得笔直，没有回头。

行刑地点设在郊外的旧军械库，那是镇压过无数次暴乱的地方，如今却成了这个政权最安静的刽子手。

押解途中，他突然开口，对身边的刽子手说：“能把我的尸体送回家乡吗？”

那人摇头：“记录上会写‘死于敌方炮击’，火化、就地扬灰。对不起。”

卢卡斯沉默了一下，点头：“那就快点吧……你知道，被关押的这几天我过得不太舒服。”

刽子手扳过他的肩膀，低声说了一句：“放心，你甚至都感觉不到疼痛。”

而在刑场外不远的人群中，阿尔瓦混在一排沉默的围观者之间。他穿着一件不起眼的深灰色呢大衣，站在雪地里，双手藏进袖口，指尖已经麻木。他不能靠近，也不能出声，只能像一个局外人那样目睹。

直到卢卡斯在台阶前忽然停下脚步，微微回头。那一瞬间，他们隔着数十步、人群与风雪，四目相接。

没有话语。只有目光。像是最后一次点名，像是在说：“记住我。”

阿尔瓦的指节在掌心轻轻蜷紧。

枪响之前，卢卡斯站得像少年时那样挺直，雪落在他发梢与睫毛上，像是在给他洗尘。围巾随风扬起，落在血与雪交融的地面上。

那一刻，世界安静下来，只剩下火焰熄灭前的最后一口残息，半小时后，他在烈焰中失去了最后的痕迹。

阿尔瓦站在原地许久，直到火光也熄灭。他没有说话，只在心中默念一句：

“等我也自由的时候，再来找你。”

卢卡斯死后数月，他在狱中的片段发言、私下记录的演讲内容，以及一封未署名的纸条，被某位狱卒秘密传出，经由地下印刷所悄然流传。

那份纸页上印着他的一句话——“要活着，要记得你并非孤身一人。我们终将赢得白昼。”

这句简单的话，被许多青年抄在课本、藏在衣袋，印在工人酒馆后墙的红砖上。字迹或清晰、或潦草，却都像某种火苗，在冰冷之中顽强跳动。

他没有坟墓，也没有葬礼。旧政权对外宣称：“死于敌方叛乱炮击，尸体火化，无可追溯。”

但在那些被反复传阅的地下小报角落，有人悄悄写下：“卢卡斯·巴尔萨克，用生命照亮了我们还未抵达的早晨。”

没人知道那话是谁写的。也没人知道，在被押赴刑场前一夜，他将最后一个吻，给了那个曾坐在审判席上的人。那是一个与他价值背离、却为他颤抖、为他求生的人。

这段隐秘的爱，被永远封存在无名的笔记与沉默的信仰中，不属于历史，只属于彼此。

直到白昼将尽。

12

两年后，旧政权垮塌。人民军攻入巴黎，标语焚烧了高墙，铁栅折断在街口，挂着锈迹斑斑的审判名册。

清算开始。阿尔瓦·洛伦兹的名字出现在“协助政权镇压者”名单上。

他没有逃，也没有抗辩。他被关押在卢卡斯曾经的牢房，墙角还残留着那年冬天的焦痕与灰烬。

审判那天，天光苍白。神父在行刑前低声问他：“你愿意为谁祈祷？”

阿尔瓦安静地笑了笑，眼中没有求饶，没有仇恨，只有长久未说出口的沉静温柔。

“我曾看着一个自由的人死去，却没能救他。现在，我要偿还。”

他从怀中抽出一张折痕密布的纸，递给神父。那张纸被岁月揉皱，却依稀可辨——是卢卡斯写给他的最后一行字：“如果你终有一日能坦然地、不为谁而活地站在雪地上，请记住——我爱你。这句话我没能说出口，所以写下来，给你留一个春天”

阿尔瓦将手垂在身侧，闭上双眼，像是终于放下了这漫长一生的重负。他没有祈祷，因为他已经听过最动人的语言，也献出过最深的信仰。

枪响时，他一动不动，如沉默的岩石，任风将大衣的下摆吹起。他并不害怕，因为他早已死在另一个冬天。

13

革命胜利后，卢卡斯的雕像立在广场中央。

碑文写着：“卢卡斯·巴尔萨克，以生命点燃黎明。”

他成为共和国重建后的象征，是被缅怀的“无产之子”，更是年轻一代竞相传颂的革命烈士。

讲解员每日带着游客走过那尊雕像，总会被问到：“他有恋人吗？”

“没有记录。”讲解员摇头，“他一心为人民而死，没有留下任何私情。”

却没有人知道，他死前最后一次拥抱与亲吻的，是一个如今被历史定为“体制刽子手”的人。

那人名叫阿尔瓦·洛伦兹，被判“协助旧政权行刑”，遗骸无葬、名声狼藉，死后不许立碑、不许入史。共和国不许为他立碑，也未准其下葬，只有一抔灰烬，被偷偷埋进了雕像脚下那棵老树的根部。

雕像之下，风雪年复一年地吹过，没有人记得阿尔瓦·洛伦兹的名字，更没有人提起，卢卡斯死前最后拥抱的，是那个早被钉上耻辱柱的审判官。

多年后，树长得很高，枝桠苍劲，每到冬日都会落满雪，树根下，被雪慢慢覆盖的泥土中，埋着一张褪色的纸，一抹无人记得的灰烬。

风吹过，仿佛有人轻声唤：“我来了。”

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后记——愿世界终将记住那些燃烧却被遗忘的名字

写下《白昼将尽之时》，是因为我读到了一个真实的人，一段不该被遗忘的历史。

他叫约翰·乔治·埃尔塞（Johann Georg Elser），1903年出生于德国南部一个贫苦的工匠家庭。没有显赫的出身，没有耀眼的履历，也没有什么政dang背景。他是一个普普通通的木匠，一个靠手工活谋生的下层劳动者。

但正是这个人，曾在1939年独自一人，几乎成功刺杀希特勒。

那一年，他用了三个月时间，每天深夜偷偷潜入慕尼黑啤酒馆，在一根石柱中凿洞、埋设定时炸弹，凭借他做钟表与木工的技术，完成了一场精准到秒的暗杀。他计划炸毁整个纳粹高层，试图用一己之力阻止战争。

他知道自己很可能死。他知道即使成功，也不会有人为他庆功。他没有求助任何人，甚至主动与家人、爱人断绝联系，只为不连累他们。

就像中国历史上那些早已决意赴死的人——专诸鱼腹藏剑，豫让漆身吞炭，荆轲图穷匕现。

然而那天晚上，希特勒因为天气临时调整演讲时间提前十分钟离场。炸弹准时爆炸，却只炸死了八人，未能改变历史。

在被捕后的漫长五年里，埃尔塞始终没有改口。他承认一切都由他一人策划，只为阻止战争，不为任何政党，也不为任何外国势力。

盖世太保不信。他们不能接受一个木匠单枪匹马地几乎炸死整个高层。这个结论太荒谬，也太危险，如果他们承认，就等于承认：纳粹政权的命运，差点败给一个人。

他们需要一个组织、一个国家、一个敌人。于是，埃尔塞成了不合逻辑的变量，必须被消化。

拷打无效后，他们换了另一种方式：优待。

他被单独关押，不再严刑逼供，饭菜加了荤，床单是干净的，他们对外宣称：“这是特殊囚犯，关押是象征性的。”

其他囚犯逐渐疏远了他。有人朝他的餐盘里吐痰，有人深夜骂他是“纳粹的狗”，还有人信了外头的广播，认定他是“叛徒”、“神经病”。他没有辩解。只是在日复一日被孤立、被咒骂中，依旧独自打磨木块、画图、计时，像是在重复那场未竟的爆破。

他被囚禁五年，死于达豪集中营，直到死亡通知下达前，他都未得到审判。他没有正式罪名，也没有为自己辩护的机会。他死时距离某位元首自sha和德国投降只差二十天。他被宣传为疯子、吸DU者、间谍。战后依然被误解、被抹黑。

他的母亲为他喊冤，被正府清算，退休金被停发；他的儿子直到老年才知道父亲不是叛徒，而是那个时代最孤独的英雄；历史书上，他被定义为纳粹卧底，注定遗臭万年。直到多年以后，翻开档案的人才发现：那份极权政体政ti最惧怕的，不是组织、不是战争、不是军队,而是一个人——什么都不代表，却敢于独自站出来的人。

我无法忘记这个故事,不是因为他失败了，而是因为他是明知道很大可能会失败，还愿意尝试的人——他是一个在默默无闻的历史角落里，却试图以凡人之力尝试着拯救世界的英雄。

在我的故事里，卢卡斯是燃烧至死的人，是被铭记的名字；阿尔瓦是沉默无声的人，是无人知道的陪葬。他们曾经相爱，却永远无法一起活着。

我写他们的故事，不是为了让他们赢得掌声，而是为了写下有人曾独自抗争。

为了记住，有人没有等世界变好，就先做了正确的事

这篇小说，献给约翰·乔治·埃尔塞，也献给所有曾试图改变世界、却被历史遗忘的人。